Я не умею рисовать.

Хотя всю жизнь мечтал об этом.

Пейзажи в старую тетрадь,

Я рисовал б, в деревни летом.

Не будь поэтом…

Уменья нет, мне не везёт.

Ронял карандаши и кисти.

И беспризорный, серый кот,

Спасался бегством, без оглядки,

Испачкав лапки…

На чистый лист, штрихов развод,

Чертил я, одержим идеей.

Но вышло всё на оборот –

Иероглифы, каких – то иудеев.

Я над картиною седею…

На речке утром клёв хорош.

Игра цветов и солнца блики.

А на холсте – туман и дождь.

Сломал я карандаш и кисти.

Вы за погоду – извините…

В воскресный час, с детьми наедине,

Вдоль вернисажа, вдруг пройдёте.

В музее русском, на стене,

Моих картин вы не найдёте.

В «запасниках» их тоже нет…

Декабрь 2008. 8 том.